Iuh.

Si no le entendiste a 1984 entonces no sé qué aspiras comigo.

La verdad...

Necesito atención todo el tiempo, como un niño triste; y si no está triste, es porque se encaprichó con algo, pero no lo saben.

Dientes.

Eso.

Eso que me hace recordar lo destruida que estoy.

Físicamente.

Me da más fuerza

y a la vez,

pensar en eso,

me hace pensar,

que todo es producto de mi imaginación,

y me da más fuerza.

Y me da risa porque soy un humano.

Y no tiene fin.

Por favor, fin.

Te contemplé mal.

No hay explicación lógica.

Le quiero encontrar una explicación lógica al amor sabiendo que viene en mi sangre; nací destinada a buscarlo, y siendo que no lo tengo y me obsesiono con hallar esa razón casi científica. Es una verdadera derrota.

¿Qué obstáculos tengo?, ¿verdad que tengo mucho miedo?

Inseguridad, oh, despreciable inseguridad que te he convertido en una miserable amante.

Oh, felicidad.

Poder, responsabilidad, lujos. Casi es ley, que lo que te obsesiona terminará destruyéndote, ¿por qué será que lo queremos?, ¿también queremos huír del abandono?, ¿del sentimiento de debilidad o de sentirnos pequeños?, pienso tantas cosas, uno se desvía a caminos que creemos nos guiará a ese inalcanzable: felicidad. La felicidad no es un fin, ¿será el medio?

Fealdad.

Dada la complejidad del asunto de la belleza, me rendí, no doy para más. Oficialmente me declaro como fea, y siempre lo supe porque me incomodaba ante la holgura de otros por su genética privilegiada, y obviamente yo, tan codiciosa, estaba obsesionada por parecerme y no ridiculizarme por mis bajos estándares. Ahora, aunque fue difícil comprenderlo, entiendo mi fealdad. Lo que mejor puedo hacer es caminar sin pena, fea.